El principio de soledad

Siempre que le hablaban desconocidos era para hablarle de un dios. Caminaba por las ramblas y una pareja animosa y vestida como hace 50 años le empezaba a hablar de dios. Estaba en casa medio masturbándose y, de repente, sonaba el timbre y a al abrir la puerta era otra pareja diferente hablándole de otro dios. Incluso una vez, en una boda de un primo de un primo de un primo de un sobrino de un primo, la pareja de éste último empezó a hablar de dios.

¿Por qué siempre le hablaban de dios? ¿Por qué?

Así que un día decidió hablar de dios con todo el mundo. Hablaba de dios (cualquier dios, siempre iba cambiando de religión)a todas horas, y la gente cercana a él dejó de hablarle, decían que estaba chalado y que daba un poco de miedo. Un día caminaba por las ramblas y se encontró a otra pareja animosa y vestida como hace 50 años y le empezaron a hablar de dios. Empezaron a charlar y a discutir amigablemente, las horas pasaban y no paraban de hablar de dios. Y así estuvieron años, así estuvieron siglos, así estuvieron milenios hasta la hora de comer. Se despidieron y él se puso a llorar cuando estuvo a solas.

Siempre hay rabia

Dicen que son la resistencia. Soportan los insultos gratuitos y las vejaciones del no tener mucho dinero. Dicen que son la resistencia, que aguantan y aguantan la dura realidad.

"La vida es muy vida,no?" le digo.

"Puede", me contesta la resistencia.

Estoy dubitativo, no sé si unirme o no.

"Resistimos para vengarnos", dice la resistencia

Y mientras sonrío, me marcho lentamente, vuelvo a mi grupo de mineros raperos pues yo no quiero venganzas, quiero verdes esperanzas, que tiñan mi show de suave flow, alguién se acuerda del rapero Snow?

"Muy bien pero el dinero de la cuota inicial no se devuelve. Así que o te quedas o te marchas. Piensa que ya has pagado, no pierdes nada por probar", dice la resistencia

Lo primero que hago es limpiar el gran espejo.

El capitalismo es mejor que el capitalismo

Yo gigante, grande y aparatoso, camino caminando mirando de no pisar transeúntes e inmobiliario urbano, me doy un golpe en la espinilla con una afilada cornisa de un gris edificio y caigo entre dos bloques de pisos, en medio de la fría carretera.

Mi cabeza se golpea contra el asfalto, cae al lado de una persona que me saluda diciendo “hola hola”. Le contesto con un” buenas” porque uno no sabe qué decir cuando se acaba de meter un tortazo. Entonces, me dice que para pedir dinero para pagar, mejor pedir dinero para gastar: una parte para pagar lo que se debe y la otra para gastarlo en futuras deudas

Yo gigante, por una parte le doy la razón, pero por la otra, me escandalizo. "Me ayuda a levantarme, por favor?", le digo. " Tengo prisa", me responde.

Fin.

Qué bonito el capitalismo!

Pensaba yo, entre tanto murmullo y olor a fritanga, que era el elegido para ignorar el paso de firme de los segundos. Eso pensaba, pero para nada era así. Tod@s somos los elegidos porque somos egoístas y en nuestro egoismo, nos creeemos invencibles. Y en esta lucha de egos concocí a Davinia Mertínez. Era simpática, amiga de sus amig@s, una inteligencia por encima de a media y, realmente, era la elegida. Podía para el tiempo, podía volar, podía lograr la paz mundial o la aniquilación total y muchas cosas más. No miento, de verdad. Pero dejó de ser la elegida porque condunciendo un miércoles a las ocho de la mañana, se quedó dormida al volante, y sus poderes no sirvieron para nada porque murió sin enterarse de lo sucedido

Y así volvemos al principio de esta historia. Todavía sigo siendo el elegido. No es que me alegre de las muertes ajenas, pero la elegida ya no está y yo sí. Fin.

p.d.: Imagen Netflix

El subnormal, la mujer, el alcohólico y su perro

De noche, hace frío y un viento constante arremete contra la piel, reinan sobre la noche antes de que sea aún más noche, antes de que el silencio sea el dueño del ruido. El subnormal habla con voz de pito, casi ininteligible, habla para dentro y no para de beber refrescos. Al alcóholico se le entiende aún menos, repite la última frase que ha dicho, lo hace cada dos por tres, y le hace perrerías constantes a su pequeño perro. La mujer, abrigada y fumando sin parar, no para de reir, ni un segundo, ya sea por los eructos del subnormal al acabar de beber un refresco o por la gracietas indescifrables del alcóholico.

Es de noche y se va haciendo la noche, y los tres son seres superiores llenos de anarquía y libertad. Se les nota al ver la cara de las otras personas al pasar. Sed libres en esta vida que es ruido y que es furia porque los demás no podemos ya.

Soup is good food

Hasta los esclavos tienen derecho a vacaciones. Les hemos arrancado las uñaas, les hemos amputado algún que otro dedo....Sí. ¿Y? Ellos pueden hacer vacaciones: es su derecho. Están esclavizados a la voz de su jefe, que son las normas inhumanas de la productividad; se enfadan, incluso hay ocasiones en las que no comen, se fustran, lloran por el trabajo. Por hacer el trabajo. Por ser el trabajo. Son vejados y ninguneados, sí. ¿Y?. Hasta los esclavos tienen derecho a coger vacaciones. Pobres lacayos pobres diablos, sujetos a las imposiciones de lo ajeno para satisfacer los caprichos impuestos por otros, pobres estúpidos. Menos mal que los voy a perder de vista temporalmente: me voy con mi mujer y mi suegro de vacaciones a Burgos!

El festín de las voces

Mastican la carne putrefacta que la coincidencia nos ha dado, por no decir el señor, ya que éste último suele estar ausente la mayor parte del tiempo. La mastican con ahínco, apurando hasta el último retazo de proteína, absorbiéndola con vehemencia para separarla del hueso. Con los dedos pringosos, cuando ya no queda nada de carne, o casi nada, parten el hueso por la mitad, más o menos, y aspiran la sustancia que hay dentro, como si fuera un ritual ancestral. No han parado de comer desde que se han sentado en la mesa, y ahora lo han hecho. Dedos pringosos encima de la mesa, botón del pantalón desabrochado y suspiros al aire que proclaman que se han saciado. No se hablan entre ellos durante diez minutos, es el trato. Y cuando uno lo hace, puede que sin querer o porque no soporta los silencios, todos se ríen y aplauden. Sonoras carcajadas, esputos que salen de la boca e incluso algunas palmadas. El que ha hablado está resignado pero se levanta de la silla. Se desnuda lentamente, con una triste indiferencia, y se estira encima de la mesa, derribando vasos, copas, platos que hay a la vista. Y el resto de comensales se abalanzan sobre él, y empiezan a comérselo. Mastican la carne putrefacta...

Sincero y necesario

Sincerio y necesario, en la mentira de papel, en la autoridad de los silencios.


S

eh..ehh...yo...yo...pues...pues...puede...por...estimaciones metódicas...es...ya...

N

Yo creo en los ángulos rectos que se apoyan en los ángulos rectos, en las sombras que cobijan a sombras, en los postres después de los postres, en los sueños dentro de los sueños y en la pausa de la memoria.


Sincero y necesario, de fantasmas repleto nuestro feroz adversario, aquel que vive en nuestro imaginario pero que acontece y es real. No le tendemos trampas, sino alfombras rojas y confeti de sal. Dame esto, dame aquello. Necesito saciarme de tiempo. Saciarme de tiempo hasta reventar y, así, volver a empezar.

Nacemos fetén

Me habló de su obsesión por pura casualidad. Bueno, más que casualidad, es que estaba aburrido. Me dijo que se situaba no muy lejos de los containers donde se tiraba la basura, lo suficientemente lejos para pasar desapercibido pero no para perder de vista lo que triraban. Veía pasar a la gente con las bolsas de basura y le fascinaba lo que enseñaban estas. No revolvía la basura, me dijo, eso no era para él. Simplemente, veía la forma de la bolsa, o algún objeto que sobresalía, y entraba en pleno éxtasis. No sexual, eso no era para él. Si veía, por ejemplo, que una persona cualquiera tiraba una pequeña caja transparente con napolitanas dentro, imaginaba si es que estarían ya duras, o si ya no podían comer más, si el cuerpo correspondía al alimento... Si veía, por ejemplo, que alguien tiraba una botella de un producto de limpieza, imaginaba si esa persona era limpia o, por el contrario, muy desordenada. La basura le hacía volar la imaginación, sin freno y con pasión. Lo último que supe de él es que se había suicidado. Hay gente pa to, Puri

La incoherencia está desgastada

Está bien eso del ímpetu, sí, está bien. Es bueno, por supuesto, aprovechar el impulso y devorar el presente, obvio. Adelante, venga, adelante. Pero mi no me impliques en esa mierda de filosofia. Porque fue mi abuelo quien la inventó y, eso, fue catastrófico para mi familia. Aprovechábamos todos los segundos del día, exprimíamos todos los minutos posibles, siempre activos siempre funcionando. No pertenecíamos a ningún lugar en concreto, mis amistades eran fugaces y mis sueños efímeros. Mi familia, claro, se resquebrajó paulativamente. Enfados, suicidios, reproches, abandonos...Asi que bien, adelante, haz lo que quieras. Mátame, tal vez lo merezca...Supongo que lo que hice en el pasado está inmóvil en tu mente, claro, pero parte de la culpa la tiene mi abuelo...Ok, yo soy el responsable, sí, siempre lo somos. Perdona no quería tomarte por una persona estúpida. Adelante, hazlo

Money money, money it´s all you need

Me he gastado mil millones en mi nuevo teléfono. Me he gastado mil millones en viajar a donde he querido. Me he gastado mil millones en drogas varias y totales. Me he gastado mil millones en saciar mi apetito de una manera gustosa y compulsiva. Y cuando me quede sin dinero, me gastaré más dinero en lo que me dé la gana. Gastaré y malgastaré mi suave codicia en mis caprichos, en lo que me apetezca. Me he gastado mil millones en morir y en resucitar. Y lo seguiré haciendo porque destesto la eternidad.

Lo difuminado del movimiento II

El problema que tengo es que reconozco, llego a reconocer, los hechos del pasado. Pero no sé si son reales, exactos, o no. Pues los veo desdibujados, difuminados por el paso del tiempo, que es la memoria de los segundos que hemos logrado atrapar, y la sensación es que yo he vivido tal momento pero no sé si ese momento fue realmente así. Es decir, hay una alarmante ausencia de precisión, y son sensaciones al final, no exactitudes, lo que recuerdo. Y el problema de las sensaciones es que pueden llegar a ser invenciones, mentiras piadosas para poder saludar a nuestro ego.

Y esto referente al pasado, porque en el presente es mucho peor. Muchísimo.

Lo difuminado del movimiento I

¿Recuerdas las tardes taimadas y azucaradas que nunca vivistes? ¿Aquellas de las que no fuiste participe, pues no estabas, pero que te habían contado mil y una veces diciéndote que eran una maravilla, que la espectacularidad inundaba la totalidad de nuestros sentidos hasta hacerles llorar? ¿Recuerdas?

Sí

Pues han vuelto otra vez. Las tardes vuelven a ser sofisticadas, leyendas de belleza crepuscular que acaricían el alma hasta tener algo parecido a un orgasmo. Ya sabes cómo funciona esto de la fatalidad, viene y va como quiere


Por suepuesto

¿Podrás ser tú testigo de semejante belleza?

Claro: yo soy esas tardes. No soy consciente de serlas, pero las soy. Observa

Nadanadandandnadnandnadandnasdasioiij

No hay nada que contar, dice. Las historias no nos pertenecen, nos suceden pero no son nuestras aunque seamos lo actores principales. Seríamos inmortales, seguro. O algo peor.

Atahualpa Snopes

Y es el cuerpo que ha parado,
el sueño roto hipnotizado,
por medusas y zarpazos,
arañazos no domesticados.
Cuando deje de tener espamos imaginarios,
cuando deje de comer alimentos ariscos,
podré reposar mis párpados
en la nocturna oscuridad,
e intentar que mi mente
deje de ser como una televisión
llena de actores de mentira,
que se eleve en la paz que poseen
los muertos y los xamanes adinerados,
y deje, por una eternidad, de ser
rudio y furia de metal

Honesta tu ira

Ayer y hoy me he portado bien, sabes?. Porque yo soy muy malo, demasiado malo, pero ahora me estoy portando bien, demasiado bien, sabes?. Puedo ser el mayor cabronazo del mundo, puedo no dejar títere con cabeza, hacer que mi furia arrase con todo, pero ahora me porto bien. Llevo poco, desde ayer y hoy, pero lo estoy logrando, ¿sabes?, lo estoy consiguiendo. De verdad...¿Te ríes?

Vívelo, uncle Portos

Tremendas las garras psicóticas de un deseo ficticio,
que no se desprenden de lo anhelado pero
ignoran a lo provocado.
Heridas que se forman por el movimiento de un vaso,
por la quietud de un ataud de paranoias superficiales,
heridas que curamos cuando cortamos esas garras,
protagonistas de nuestros egoísmos e impulsoras
de las aventuras que suceden al respirar.

Y ya curados de todas las irresponsabilidades de azúcar,
vienen otras muchas más,
siempre más,
queramos o no,
es su curso natural,
el desprenderse para acaparar
un presente más,
y así formar capítulos
que, en su totalidad, son nuestra
falsa aventura de la realidad


________________________________________________________________


Falsa aventura de la realidad porque no somos conscientes de que somos nosotros los que hacemos/protagonizamos/estafamos todos los actos mortales que forman parte de nuestra esencia. Yo he escrito esto, pero no sé por qué, ni cómo. Bueno, sí lo sé, pero ___________________________ está difuminado.

Cross the line

Y nota (noto) cómo las nubes grises se blanquean, abriéndose el cielo y dejando ver un azul intenso. Sabe (sé) que cuando no mira, están inmóviles todos los elementos. Es bonito no mirar, pues entiende (entiendo) que todas las cosas son y existen aunque no las veamos. Está (estoy) inquieto pues está a un paso, si quiere, de ir más allá de su aura.; no de viajar a otras dimensiones, sino de experimentar otras realidades dentro de una misma realidad. Puede (puedo) hacerlo, pero será un secreto devorado por una explosión de paranoia, pues ya serán tres instantes diferentes en una misma realidad: el instante, el momento y la realidad.

Sabe (sé) que es ahora

Sabe (sé) que será ahora

Sabe (sé) que es


Se cree (creo) que sabe mucho acerca de nada pero quebrado el pasado, difuminado por los caprichos de una memoria frágil, no queda más remedio que construir nuevas imágenes, o reconvertirlas en caprichos de victoria, en destellos irregulares que definen nuestra banalidad como realidad, como instante y como momento.

Brotes de ofertas

Los ojos se le salían de las cuencas: era casi cómico. Apretaba la mandíbula porque no quería pecar, se aferraba a una fe que nunca había tenido para lograrlo. No pecar.


Caras y caras desfilaban en su subconsciente. A tí te he saludado, decía. A ti te conozco, decía. Los gestos se retorcían hasta ser una masa uniforme y compacta, y todos sonreían su fugacidad. No pecar.


Pero el miedo aparecía pasados un par de días. Seguían los dientes rechinándole, pero todavía no había pecado. Lo había conseguido. Sangre, vísceras emocionales esparcidas por el suelo que dejaban constancia de lo heroico y absurdo del momento. Bien. Bien.

Monumento al olvido

Apóstata-Anoche soñé en una cosa maravillosa. Me tocaba el euromillón y, con el dinero del premio, compraba y regalaba casas a todos mis familiares y amigos. Pero, fíjate, encima me acababan sobrando 30 millones de euros

Camarero-¿Y qué hacías con ellos?

Ateo desde chiquitito

Y otra vez, otra vez, vuelve a insistir en la misma repetición de siempre, que es una mentira, una mentira de papel, pero mentira al fin y al cabo. Su discurso es débil, cimentado en quimeras quebradizas que se solapan con torpezas sónicas, y pretende que sea auténtico a base de repetirlo.

“¡Oye tú! “, dice, “¿Qué pasa? ¿No me crees? A jesús tampoco lo creían, y lo crucificaron ¿Y si tedigo que yo soy Dios?


“Eso es imposible”, digo yo, “ Dios soy yo”

Al rico baile

La decadencia de la noche, hermética en su contexto pero expansiva en su ser, reservaba para sus estertores una última sorpresa. Apadrinados ya todos los desconocidos, estos se sumaron al ritual de la despedida. Las palabras eran efusivas, de corazón, eran caramelos de sabor eterno. El ritual seguía su curso, todo amabilidades, hasta que me acordé de su sonrisa, presente en toda la noche, presente en todos los bailes,y quise recuperar todo el tiempo perdido.

Mentalmente, pensé en tres versos, pero solamente pude decir...

“ ¿Qué hora es?”

Y todos se rieron. Y yo también me reí.

Licitaciones Garcia

Era uno de esos días que amanecían de color gris pero que se volvían azules a medida de que a los segundos le crecían canas. Caminando iba cuando, al torcer una calle, me encontré que delante mío una madre, de edad indeterminada, de esas personas que podrían ser más jóvenes o más que uno mismo, llevaba en sus robustos brazos un hijo de siete cabezas. No por feo, lo de las siete cabezas, si no por lo enorme que era. No debía de tener más que cinco años, el pequeño. "Biel", dijo la madre," podries baixar i anar caminant una miqueta que a la mama li fa mal l´esquena?". El enorme niño asintió, y empezó a caminar junto a su progenitora. "Gràcies, Biel", dijo la madre.

¡Qué nudo se me hizo en la garganta!¡Qué gesto más bonito el de la madre! Sería por el día que había empezado gris y ahora era azul, en el momento familiar, que me emocioné cosa mala ¡Eso sí que era una madre estupenda!

Seguí caminando detrás de los dos durante unos minutos, y justo topamos con una manifestación. Afiné la vista y me percaté de que la congregación de gente era, en realidad, una protesta fascista. Negué con la cabeza, indignado por tamaña estupidez, no por el hecho, sino por la temática. Entonces, la madre volvió a coger en sus brazos al pequeño gigante y se sumó a la marcha al grito de: ¡Viva Franco!

El crecimiento personal

De pequeño, me reía de l@s ancian@s, ahora l@s niñ@ se rien de mi. De pequeño, corría como el rayo; ahora, los demás corren más que yo. Tantas cosas han cambiado, así es la vida, no es ni bueno ni malo, simplemente es. De pequeño, odiaba a todo el mundo, y de mayor sigo odiándolo igual.

Ojo en la paja ajena

Abuelo-¡Mira!¡Un ladrón!

Abuela-Déjalo, a ti no te está haciendo nada

Lo incorregible de la vida

Estaban sentados alrededor del diminuto cuerpo sin vida del dios gato/dios perro. Un incómodo silencio campaba a sus anchas en el salón de los sacrificios involuntarios, rellenando el espacio entre la queja y el hastío, entre la pena y el quejido. No hay solemnidad en la tristeza, eso sólo ocurre en la ajena. Sabían que los dioses animales se hacían querer, que eran compañeros de viaje inquebrantables, seres estelares que iluminaban los rincones más oscuros de nuestro día a día. Lo que no sabían, ah, es que también, al final, eran ausencia. Y tal vez por eso tod@s lloraban.

p.d.: edicado a Sookie/Ona, dedicado a Ona/Sookie

Fiarse del tiempo

Mi abuela, ay mi santa abuela, siempre se fiaba de cualquier persona que llevase bata blanca, es decir, de cualquier doctor. Veía mucho la televisión, aunque también leía el doble, y en ese aparato, hacia el mediodía, antes de comer, salía un médico random aconsejando que x alimento iba bien para x cosa.

Así, en pleno festín familiar, aunque en realidad sólo comíamos juntos ella y yo, decía: los médicos recomiendan comer plátanos porque tienen mucho potasio. Al día siguiente, recitaba: hay un doctor que dice que comer zanahoria va muy bien para la vista. Cada día, cada día, recomendaba qué comer y sus magníficas ventajas ventajas.

Al poco tiempo, y cómo hacia todo lo que decían los médicos, de tanto comer se puso inmensa, bastante gorda. Era como Andorra pero con impuestos (por aquello del puño “cerrao”). La familia, esta vez tod@s, nos preocupamos, pues era poco recomendable que una persona mayor soportase tanto tonelaje en sus finas tibias , y decidieron, pues yo no tenía voto pero si voz, apuntarla a un gimnasio.

La primera semana se comió a dos entrenadores personales, un chico de Teruel y una chica de Don Benito. Después de la obvia reprimenda, le asignaron un entrenador personal japonés llamado Juan Manuel. Era tan y tan bueno que mi abuela, nuestra abuela, en dos días adelgazó dos terceras partes de su masa corporal, pero forzó tanto su corazón que éste no lo pudo resistir y, maldita tristeza, mi abuela feneció.

La mentira de la mentira miente

La cobardía, esa acción de temer no lo que no hay que temer, resbalaba de sus labios casi por accidente. Intentaba esconder cualquier deseo con palabras ausentes, y aunque mostraba un orgullo marchito y caduco, la cobardía quebraba toda la conversación. Ella, educada y ya sin mostrar apenas interés, miraba el móbil y le sonreía, cuando había que hacerlo, sin mirarle. Él, ya derrotado por su torpeza y la ausencia de cruces de miradas, explicó un par de estúpidas anécdotas más. Si al principio los minutos eran segundos, ahora los segundos eran eternidades sonoras. Casi sin quererlo, los dos decidieron que ya era hora de partir. El intentó seducirla por ultima vez, y lo hizo cuando ya sabía que era una utopía. Así de caprichosa es la cobardía. Y los dos se despidieron sin la comodidad del principio pero con la desesperación del final, por parte de él, y la desidía de lo insípido, por parte de ella.

Unos días más tarde, esto es lo que él dijo a sus amigos:

"Buah, menuda loba. ¡Claro que me la tiré! Pero no creo que la cosa funcionase: está como un cencerro"

Unos días más tarde, esto es lo que ella le dijo a sus amigas:

"¡Alt-J tocan en enero!"

Mestofado de misturros

Con hambre, demasiada hambre, como y como por la facilidad del día que recién acaba. El estómago ruge por la noche, las drogas no han tenido nada que ver, pues yo no las tomo, las consumo. Estoy a favor de los drogadictos pero no de las drogas.

En fin, como y como con desmesurada voracidad. Estoy lleno, pero no saciado. Y vuelvo a engullir cualquier cosa comestible. Como. Como. Como. Entonces, me salen las palabras como, como, como, como, como canelón y así es cómo escribí mi primer éxito. Lo cantó mi primo Boy George y fue brutal.

Comprende a los demás

Esa melancolía que une y desune mis párpados al anochecer, me obliga, cada martes, a ser incorregible con la certeza de la obligación.

Pienso en lo que me queda por hacer en esos instantes previos al sueño.El universo aún no lo he conquistado para destruirlo, no he fregado los platos, no he puesto el pasador de la puerta....Tantas y tantas cosas. Aunque, en realidad, creo no tengo mucho por hacer porque si hiciera (o hiciese) todo lo que tengo que hacer, nada me quedaría en esta rara vida. Así, pues, no hago nada, solamente parpadeo al anochecer y, depende el día, me masturbo como un macaco de Marte

Lo que yo imagino de mi

La sutileza fue insertar en el androide del doctor Asimov el único ser vivo inteligente encontrado fuera del planeta sistema solar. Del amebionte, cuyo cuerpo era un prácticamente gasesoso, poco se sabía. Solamente se había podido capturar un ejemplar en Saturno, pero consiguió escapar sin que nadie supiese cómo.

Así, por tanto,cuando el androide creado por el doctor Asimov fue presentado en la vigésimo sexta edición de robótica de Saturno, todos comprendimos que el doctor había conseguido capturar un segundo especimen. Es más, no nos percatamos que era un androide hasta que el doctor lo dijo. Era exactamente igual que cualquier humano. Todos los presentes estaban anonanados, ya no por la apariencia casi idéntica a cualquier ser humano, que también, sino por la espontaneidad, el desparpajo, las reacciones que tenía el androide. Todo fueron preguntas, y fue entonces cuando el doctor confesó que había conseguido insertar un amebionte con un robot.


Mil preguntas tronaron a la vez. ¿Cómo ha conseguido unirles? ¿Cómo ha conseguido capturar un amebionte?¿Qué precio es el que quiere? ¿Qué pretende, doctor Asimov? ¿Es posible?

El doctor Asimov sonrió. El androide, también. Los dos sonrieron y se marcharon. Siglos después se supo que, en realidad, el amebionte se había introducido en el cuerpo del doctor Asimov y controlaba, de una manera todavía desconocida, telepáticamente al androide.

Me he equivocado de camino

A diferentes niveles, el alma se vacía y derrocha frases obsoletas y sentimientos perdidos, como el agua de una olla que está en su punto de ebullición. Por tanto, llegado a un punto nos expandimos sin tenernos en cuenta a nosotros mismos, e inundamos caprichosamente los recovecos conocidos y también los desconocidos.


Diferentes niveles, ¿cuáles?

Mira dentro de tu ser. Reconoces patrones y dudas, como un camarero de bar a los parroquianos habituales, pero te son ajenos, como vestir una camiseta nueva. Nivel uno: la grulla. Nivel dos: la dermis. Nivel tres: la epidermis. Nivel cuatro: los sueños. Nivel cinco: la rima. Nivel seis: lo onírico de los sueños. Nivel diez: la locomotora de la incertidumbre. Nivel once: lo tajante, los severo, como un cartel prohibitivo. Nivel doce: lo no lineal. Nivel - uno: la astucia del olvido. Nivel -dos: lo positivo de la estafa tardía del amanecer de mis pupilas reflejadas en un escaparate de mascotas famélicas. Nivel - tres: los puntos suspensivos que albortan la concreción. Nivel trece: el infinito.

Agotados por la expansión de nuestro ser y saber estar, toca ahora hacer acopio de mitos y leyendas, militar en la coraza que volveremos a llenar de agua, y recapacitar sobre la ausencia de significado de un bonito día sin sol

Entre lo poético y le cutrez

En esa sombría cueva es en donde los Yoknapatawphas realizan el ritual de la transición mística de niñ@s a adult@s. Todo el poblado les acompaña hasta la entrada, van vestidos para la ocasión, esto es: plumas de faisán encorsetadas en los cabellos de los mayores, piel coloreada menos las manos, vestidos de lino blancos como la bondad. Entonan cánticos initeligibles pero, milagrosamente, dibujan una bonita melodía sonora en el aire.

La transformación consiste en una pequeña prueba. El iniciado tiene que estar a oscuras, toda una noche, en la sombría cueva, y hablar consigo mismo. El eco de la cueva es, según comentan algunos aldeanos, atronador, arrollador y solemne. Y en eso consiste el rito: en que el iniciado tiene que oirse a sí mismo durante un periodo bastante prolongado. Si al amenecer, aparece en la entrada ante sus vecinos, ya se le puede considerar un adulto. Por el contrario, si no hace acto de presencia al amanecer, si no que tarda un par de días, más o menos, en salir, el iniciado es expulsado del poblado. ¿Por qué? Pues porque el resto del poblado considera que ese vecino es un narcisita empedernido, solitario y egoísta que ha estado encantado de oirse a si mismo toda la noche, por tanto, no ayudará al resto si no es en beneficio propio y eso, en estos tiempos tan difíciles, no puede ser

Ah, pensaba que era el cagadero

Hemos ganado, dicen

Pero mira, pero mira, miraaaaaaa


De esos instantes, tan solemnes que parecen vidas eternas, extraen anécdotas dramáticas y se apropian, como una niño con un juguete, de cualquier pasión,se adueñan de la palabra y del recuerdo. Esto es así, aquello fue "asá".


Mira de verdad, tienes que mirar, no te miento


¿Qué diablos es eso?

La fina soberbia del orgullo. Nuestra, suya, actos asumidos para rechazar gestas innecesarias.

Miraaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

(Mirada)


Callaaa

(callado)


¿Hora?

La de siempre

La fábula de la hormiga y la apisonadora

Se dirigían una multitud de hormigas ordenadas a buscar comida para su reina cuando, en medio de una carretera, encontraron un trozo de patata. Todas las hormigas se pusieron manos a la obra, iban desmenuzando la patata poco a poco para llevarla cómodamente. Pero, de repente apareció una apisonadora y el rodillo de la gigantesca máquina aplastó a todas las hormigas. Menos a una. El rodillo tenía una pequeña cavidad, y mientras giraba coincidió el diminuto agujero con el cuerpo de la hormiguita. Ésta última, incrédula y soprendida, gritó de la emoción. Pero cuando la apisonadora había recorrido un par de metros de distancia respecto a la hormiga, el conductor apretó un botón y, de un lanzallamas que apareció de la parte trasera, salió una violento chorro de fuego que abrasó, calcinó y mató a nuestra pequeña hormiga.

Fin.

No ruge, bosteza

Se durmieron en un precipicio, por aquello de la bondad. Relegaron sus momentos al imprevisto, cocinando lentamente su aura destartalada, para atropellar magníficamente a la absurda longevidad de una pausa preparada, de una pausa taimada que no busca molestar. Se durmieron, oh oh, y tardaron en despertar.

Primer bostezo: ¿Qué hora es?

Segundo bostezo: Uooooohhhhh

Tercer bostezo: Mare meva

Primer bostezo: ¿Cómo puede ser que hay un tercer bostezo si solo somos dos?

Segundo bostezo: Por el gobierno

Vamos tirando

Al estar atrapados en un bucle sin sal, dicen sin mirar a las pupilas, el decaimiento incrementa su testarudez hasta límites insospechados. Empieza con una simple duda y acaba convirtiéndose en existencia, afirman mientras el público les observa con cautela. ¿Y cuál es la solución?, grita una persona anónima entre la muchedumbre. La que tú quieras, amig@, la que tú quieras, dicen mientras van preparando el stand de gorras y camisetas.

Liparno

Yo creía que me mirabas a mí, a mis hombros mal posicionados, a mi estúpida camiseta, pero me di cuenta de que estabas mirando al horizonte. No sé el por qué, pero quería, deseaba que me miraras a mí. Pensaba y repensaba la manera de conseguirlo, pero no se me ocurría nada. Nada de nada.

Entonces pensé en la conversación que habíamos tenido y decidí viajar a donde nacistes para conocer tus orígenes, Pero allí nadie sabía quién eras, nadie te conocía ni por el nombre ni por el aspecto. La mentira era clara. Cuando nos volvimos a ver, enfurecido, te recriminé y eché en cara tus mentiras. Te excusastes diciendo que eras una espía. Y dudé. Y en la duda, el corazón se inclina a favor del riesgo y me volví a enamorar de ti, si es que alguna vez lo había dejado de hacer. Pero cómo buena espía, me mataste para no dejar ni un cabo suelto. Y eso, ah, me hizo volverme más loco por ti.

p.d.: Fotograma de la película Shinboru (Symbol)

La resistance II

Por la mañana, cualquier mañana, veo a infinidad de madres con sus criaturas empujando los carritos que llevan a sus respectivos bebés. LLevan, las madres, gafas de sol y visten calzado cómodo. No veo ningún hombre, ningún padre. A estos últimos los veo al atardecer, algunos hacen caso a sus criaturas, otros no, otros tienen la mirada perdida, están ausentes en su lejania. Son familia por automatismos. Un te quiero, paseo, cariño, dissabte hem d´anar a lo del Carles i l´Esther.

Pero me doy cuenta de que yo también me rijo por automatismos, ya que es lo más cómodo para sobrevivir en esta vida que es ruido, que es furia. Quiero romper con esto, quiero ser libre como una polilla en la oscuridad. Así que hoy no voy a llevar ropa interior. ¡Qué se joda la cadena! Es más, puede que mañana no vaya a trabajar. Bueno, mejor no precipitarse. Continuaremos con lo de no llevar ropa interior; el resto, ya se verá.

L@s presumid@s

Hombro ladeado, ceja medio arqueada, labios que palpitan, amabilidad exótica...¡Amo a l@s presumid@s! Siempre tan atentos, siempre tan coquetos, eternos en su sensualidad, flexibles en sus filigranas seductoras. La normalidad es su habitat, aunque saben cómo exprimir su simpleza. ¿Quién no ama a l@s presumid@s?

Fascinado, un día hablé con uno de ellos. Quería saber, quería comprender. "¿Juras mantener el secreto que te voy a decir?", me dijo uno de ellos. "Sí, por supuesto,", dije yo. "En realidad, somos un proyecto financiado por el gobierno. Nos preparamos para ser presumid@s por una simple razón: el día que vengan los extraterrestres, seremos l@s primer@s en recibirlos", me explicó. Y ante eso, solamente pude parpadear de admiración y suspirar coquetamente.

El hombre de la tos eterna

Siempre tosiendo. Un carraspeo, otro más sonoro, un supiro, y a toser. Siempre tosía. Normalmente, era una secuencia sonora de tres momentos. El primero era el que más ruido hacía. El segundo era más tímido. El tercero, era una anécdota. Siempre tosía siempre tosiendo. Conseguía, en ocasiones, no toser durante un par de días, pero siempre acababa volviendo su asincopada musicalidad. Años más tarde, después de su defunción, se descubrió que él fue el origen del virus que hizo que media humanidad acabase bailando el baile del pañuelo hasta la muerte. Fin.

Foto jasoneppink

Los límites del camino

Memorizando hechos que serán respuestas; pregunta, pregunta, pregunta... Hechos que serán respuestas, fijo.

¿Están bien?

En general, sí

¿Algún tipo de revelación?

Ninguna


Cuando cree que ya lo sabe todo, o casi todo, una nueva vieja preocupación le destroza la memoria. ¿Era? ¿Soy? Tiene que remontarse al principio. ¿Quién se acuerda del inicio?. No te desvies. Venga, vuelve al principio y construye, como si fuese un juego de lego. Los colores dan igual (o no), lo importante es la estructura. Vuelve diez años atrás. En la mitad del principio. ¿Era? ¿Soy? ¿Por dónde vas? Improvisas porque no tienes memoria, hechos que serán respuestas, respuestas que cambian de estado, difusas e intimidatorias. Algo has construido, un bloque sólido que hace aguas si te fijas bien. Pero, claro, no estás atento, y ya estás en el final del principio, y vuelves a improvisar, pues ara viene el inicio del intermedio, y aquí si que nadie te puede ayudar

Más carrerilla

Fue en busca de misterio y volvió con libertad

aññsijmojivjmvjmañdvmdñvdovmjv
dñsdkñadsvmañsovkmñsmdv
mjdsvjlsdñjvmñlas

Abrumad@ con tanta reponsabilidad, limita la pasión con el orden, tanta libertad para tanto desorden. Sentad@ en el segundo escalón, esperando a que alguien abra la puerta. Entrada----salida.

aundadalsdlsanlasdlansdansd

¡No seas ventrilocuo!

Seamos seri@s, dice el viento. Posado feroz, reflexión de cinco minutos, solemnidad con filtros, parecía todo un gran puzzle, ahora es libertad.

Siéntate, déjame que te cuente algo. Inventado, improvisado, disfrazado. Pero algo.

pmadasaslmfjñlafm
asdasmdsla
l

Cecicilo G.

Mérito hereditario,
vomito a diario,
no quiero este calvario
de ser como Macario
Este impulso y frenesí,
el alma color carmesí,
sin freno y cuesta abajo,
soñar no me cuesta trabajo,
porque la gente demente siempre miente
les enseño las caries de mis dientes
Ruido en el estómago, silencio en la mente
shhhhh, shhhhh
Gestos torcidos, malheridos
sentimientos mal medidos,
enfados perdidos,
en todos los putos sentidos

Piratas de macarrones

Me gustaría saber insultar bien, con elegancia y mala leche.
Me gustaría saber halagar elegantemente, con estilo y savoir faire.

Hola, monalisa desdentada, qué presencia más estelar a pesar de tu aliento de garrapata.
Hola, mongólico ser con pelo en el cuerpo, tu cara de albóndiga es delicia putrefacta.

Esto no puede ser, esto lo tengo que remediar. Remedios Amaya te invoco.

No sé insultar ni halagar, siempre se magnifican mis palabras. ¿Es que nadie capta la "significancia"?

Pirata de macarrón, belleza angular, robusta escoria humana, deliciosa sobaquera astral, eterna decrepitud uvenil, estofado de tonterías, jalisco de puñetazos

¡Qué mal se me dan las palabras!

Necesito un remedio casero,
que no continue con un pero,
para "darme a entender"
y poder ayudar a comprender
lo que dicen mis pupilas:
guiño, guiño, rana
quiño, rana, guiño,
caballo, morsa, tulipán

Carne estirada no sirve ni pa´ perro

Mimetizados con el ruido los sentimentalismos están, esa nostalgia que nos hace volver al pasado, y suspirar reposadamente. En dias nublados, el desvencijado piso apenas estaba iluminado, pero en días soleados se podía vislumbrar el polvo acomulado en cualquier superfície del pequeño apartamento.

Era un día semi soleado, así que el piso estaba como suspendido en el aire. Reposaba la mirada en ningún punto concreto, dilucidando las trifulcas interiores que ocurrían entre espera y espera. Quedaban cinco minutos para que quedasen cinco minutos. Así avanzaba el tiempo. De repente, el timbre sonó sin melodía. Se levantó perezosamente y fue a abrir la puerta. No miró por la mirilla, abrió directamente la puerta, como para asustar a quien hubiese hecho sonar el timbre. Para su sorpresa, no había nadie, tal vez se habían equivocado. Cerró lentamente la puerta, como si esperase que en el último momento apareciese alguien diciendo: he sido yo. Pero nada. Decidó volver a sentarse en el sofá.

Pero al cabo de poco tiempo, el timbre volvió a retronar, aunque esta vez no se levantó a abrir la puerta. Se quedó sentado, quieto e inmóvil. No quería levantarse en vano, así que esperó a que el timbre sonase una tercera vez. Podía esperar. Todavía quedaban cinco minutos para que quedasen cinco minutos.

A los que no existen

Enamorarse es un proceso cuyo objetivo es convertir desechos en nuevos productos o en materia para su posterior utilización.

Hola, inmensidad

Ella es tan tan, tan

Hola, luna

Mi cuerpo es un ovillo que se encoge más y más, envuelto entre las sábanas que permiten liberar mi mente y soñar con sueños de metal. Cada tímido tintineo es un nuevo sueño (llevo más de mil)

Hola, sonrisa

Y es que me deshago al verte sonreír, pero rehuyo del abrazo, pues así he aprendido yo a poder respirar

Tengo que desandar el camino que he recorrido desde la eternidad, desaprender mis gestos para poder amar, no a tí, sino en general.

Amar a las alturas,
amar a la ceniza de la ansiedad,
amar a tu cuerpo sin final,
amar a los desconocidos que me saludan al caminar,
amar a los que no exiten
y a tres o cuatro cosas más

p.d.: Siento joder el mesaje pero la definición de enamorarse la he cogido de la palabra reciclaje

Sigo siendo el rey

Dios-¡Joder! ¡Aquí nadie hace nada! Soy el único que trabaja y da el callo

Secretario de dios-Bueno, por algo eres el jefe y te pagan por ello

Dios-Pues creo que ya es hora de que hable con mis jefes. ¡Estoy hasta la coronilla!

Secretario de dios-¡Amén!

Madresita mamá

...Supongo que uno intenta, consciente o inconscientemente, hacer que su progenitora, y en menor medida su progenitor, esté orgullosa de uno. Es algo que surge cuando pensamos en nuestra madre. ¿Qué pensará de mí? ¿Se enfadaría si hiciera esto o aquello? Pero, ¿cómo hacer feliz a una madre? ¿Cómo hacer que se sienta orgullosa de su pupilo?. Tantas fases pasamos:la rebeldía, la negación de la autoridad más cercana...

Nuestra madre desea que estemos bien, tal es su instinto de protección, aún cuando seamos bajeza humana. ¿ Cómo estarlo,pues?. Ser buena persona puede estar bien, pero nuestra madre siempre nos exijirá más. No basta con tener una familía :" oh, que nietos más bonitos, pero...". Ni con trabajar: " Al menos no te drogas y tienes trabajo, pero podrías...". Siempre hay una insatisfacción, su amor es la exigencia, porque quiere lo mejor para nosotros. No basta con que uno sea feliz, si es que eso es posible.

Así, lo que hace que nuestra madre esté orgullosa de nosotros es nuestra estabilidad y esta última, lamentablemente, se consigue con dinero. Siempre el dinero. El refugio de la seguridad, el reino de la autoomplacencia. Si tenemos dinero, nuestra progenitora irá con la cabeza bien alta casi al cien por cien. Y no por culpa de ella, sino de la sociedad. Pero esto es así. Piénsalo.

Así que dame el puto dinero o te rajo. No lo hago por mí, lo hago por mi madre. No quiero pincharte. Ah, y el móbil también.

Improvisando ante desconocidos

Asentimos todos ante una clara mentira. La aceptamos per sé, sabemos que no es verdad, pero nos encogemos de hombros, nos resignamos y seguimos haciendo lo que estábamos haciendo.

Pero cuando nos dicen una verdad la rechazamos totalmente. No nos gusta, la repudiamos, bien sea porque es algo hiriente, bien sea porque es algo chocante, vete tú a saber.

Así, aceptamos la mentira pero rechazamos la verdad. Puede que sea por comodidad. Yo creo que es porque todos somos unos mentirosos.

¿Y de postre?

Fruta del tiempo

Persigue tus sueños

Se obligaba a escribir cada día una palabra. A veces lo conseguía, otras no. Y así durante años. Intentaba ser metódico. Cada día una palabra. En ocasiones, esta salía fácilmente, en otras estaba semanas seco en inspiración. Un día, ya de mayor, demasiado mayor, decidió leer lo que había escrito a lo largo de tantos días y años. Y hete aquí el resultado:

"Hay que comprar huevos"

p.d.: dedicado a la polillaaaaa

Yo no sé nadar

El mar está revuelto, crispado, en lucha constante consigo mismo. Comanda el oleaje la furia de su inestabilidad, muere en la orilla su grito de libertad, que recupera al instante para coger impulso y rugir con rotundidad. ¿Ves ese punto que va y viene entre toda la masa de agua? Es el hijo de la Paquita, que está aprendiendo a nadar. Ahora no disfruta, pero cuando sepa desenvolverse en el agua, lo hará. Te lo digo yo, ya verás. ¿Yo? No sé nadar, pero sé cómo se hace.

Etcétera, etcétera, etceterón

Pierre Nublao, prolífico inventor de "cosas", presentó en la vigésimo quinta edición de la feria de inventores y "cosas" su Etceterón.

El jurado le preguntó a Pierre qué hacía la máquina

Hace muchas cosas, cosas fantásticas, cosas maravillosas, etcétera, etcétera, etcétera, contestó.

Confiaba en ser el ganador de la vigésimo quinta edición de la feria de inventores y "cosas" pero, al final, el vencedor resultó ser Andoni Le Taste con su máquina del tiempo que permitía viajar únicamene al pasado a recoger comida para el futuro y, así, no tener que cocinar.

Demasiada gente para una mente de chocolate

Personalidades de diferentes colores, sabores y altitudes. Asumiéndolas individualmente según requiera la situación:

Hoy soy estúpido

Hoy soy compasivo

Hoy me siento divertido

Hoy huelo a tristeza

Hoy estoy muy lejos de donde estoy

Etcétera, etcétera, etceterón...

Pero hay una personalidad que siempre prevalece por encima de todas, la de mentiroso.

Miento cuando soy estúpido

Miento cuando soy cobarde

Miento cuando miento

Miento cuando confieso mis pecados

Etcétera, etcétera, etceterón...

En realidad tengo tres personalidades que siempre prevalecen por encima de las otras

Yo, él/ella, nosotr@s amamos, mentimos, volamos= esperpéntic@s

Él/ela, yo, nosotr@s soñamos, comemos, acomulamos= caprichos@s

Nosotr@s, él/ella, yo corremos, andamos, descansamos= totalitari@s

Futuros mecanismos de melancolía

Es sensación de hacer alguna diablura o suave maldad, y parar en un instante porque hace acto de presencia nuestra madre. Ojos que no ven. Tenemos una libertad que es eterna en su duración. Creemos que somos adultos, si eso tiene sentido, pero dejamos de hacer todo cuando nuestra madre aparece, como cuando éramos niños. Parece que retamos a la primera autoridad que hemos conocido. Decimos:" Aunque no me veas, mira lo que hago. Desconoces mis actos, los hago y no los ves" Y sonreímos. Se oye la voz de madre y, automáticamente, paramos. Que no se note nuestra fina travesura.

¿y?

Pues que madre ya no está, nos ha abandonado sin avisar. Y aunque nos hubiese avisado, nos habría abandonado igualmente. Y nuestras diabluras carecen ya del peligro y del sentido que tenían antes. Ya no tenemos que escondernos como antes, ni temer porque nos cogieran in fraganti. Madre ya no está. Nos sentimos culpables por nuestra avaricia. Ya no tengo a nadie del que esconderme, a nadie que decirle: No, nada,nada. La ausencia va a ser eterna en su libertad, y miedo tengo de mis actos, ya que estos son ahora superfluos . Adiós. Adiós.

Carpaccio para los ególatras

Resulta que un día sin importancia, como casi todos, bajé la vista a mi futura y descuidada barriga, y, ostras, no sé por qué, me enamoré perdidamente de mi ombligo. Fue algo irracional, como cualquier amor, súbito e inesperado.

Opción estúpida:

Coger un cutter, seguramente con la hoja un poco oxidada, hacer una incisión rectangular, y colgarlo en una pared del salón después de arrancármelo, para adorarlo como un ídolo del cual no conocemos apenas nada pero es creemos que es real.



Pero preferí ser más pragmático, y fui a que me hicieran un molde de silicona de mi ombligo. No podía estar toda la vida con la cabeza gacha, mirando obsesivamente a mi espectacular ombligo. Pero la persona que me iba a hacer la reproducción de mi fantastico ombligo se quedó con la boca abierta. Soltó un gran buah!!, y llamó a sus compañeros de trabajo. Todos se quedaron absortos con mi ombligo, alucinados, conmovidos. También se habían enamorado de él. Salí de la tienda (o negocio, no sé), y los empleados me seguían boquiabiertos. Jaleaban y animaban a los demás traunseúntes a adorar mi preciso ombligo. Y lo hicieron. Una ristra de personas, tan diferentes entre sí como iguales en su vivir, me seguían y me reverenciaban con vehemencia.

Abrumado, volví a mirar a mi ombligo y entendí al instante porque todo el mundo lo adoraba. Se hizo viral, surcó las redes y todo el mundo, absolutamente todas las personas del planeta, abandonaron los falsos ídolos, las falsas esperanzas y profesaron una verdadera fe a mi espectacular ombligo.

Han pasado ya muchos años, estoy con los brazos en jarra, mirando hacia la izquierda, la camiseta levantada, enseñando mi ombligo. Cada día pasan miles de personas, se inclinan ante él. Lloran de la emoción, le hacen reverencias, le admiran con pasión. Yo estoy feliz, pues comparto con el reto del planeta el amor con mi suave ombligo. Todos estamos enamorados de él. Y lo demás me importa una mierda.

Lo bidireccional

Cuando me enamoro, lo hago de verdad. Para mí, ya no existe nada más. Mi mente solamente vive para amar, todo lo demás es algo secundario. Apenas como, duermo soñando con la persona que deseo, y mis suspiros son esperanzas de miel.

Entonces me asaltan las dudas. Pienso realmente si amo a esa persona, si realmente la quiero, si no es más que una huída mi enamoramiento. Y estas dudas me hacen alejarme de mi amor paulativamente.

Pero, claro me vuelvo a enamorar. Y la cadena se repite. No me interesa que se enamoren de mí, sólo me interesa mi enamoramiento. Que me quieran me es indiferente. Mi amor es puro, real, inquebrantable. ¡Qué más da el de los demás!

Dulce y empalagos@

No es destino, es vertedero. Con sus sobras, sus desperdicios, sus casi inservibles tesoros. No es ilusión, es vertedero. Huele mal, asombra la familiaridad de la inmundicia. Montañas y montañas de residuos y de palabras vacías.

¿Qué?

¿Qué es?

No es vertedero, es destino.

Con sus sobras, sus desperdicios, sus casi inservibles tesoros. No es vertedero, es ilusión. Huele mal, asombra la familiaridad de la inmundicia. Montañas y montañas de residuos y de palabras vacías.

¿Qué es?

¿Qué?

Habla más alto, que apenas distingo tu voz con la tuya. No dejar de moverse. ni de día ni de noche, porque no es destino, es vertedero.

La inercia de la broma

La inercia de la broma hacía que todos siguiesen riéndose más y más. Las carcajadas desgastaban al silencio, todos reían sin parar. Ella quería continuar su speech pero las risas nublaban sus palabras. La inercia de la broma conseguía que toda la audiencia riese violentamente. Habían jajajas, jojojos, multitud de sonidos cómicos. Ella esperaba dos segundos para proseguir pero el público no le dejaba, creian que era parte de la broma y se reían el doble.

Ya apenas había rastro del silencio, todo era una masa de risas violentas y furiosas. Ella yacía inmóvil, con los ojos cerrados, sin esperanza de poder continuar su discurso. Y la inercia de la broma hacía que todos rugiesen más y más, riéndose y con lágrimas en las pupilas. Jajaja. Jojojo.

Rorschach a la primera

Oculta, entre verdades, olvidos pasajeros.
Ruinas acomodadas, rutas alternativas,
decorados vividos de una perspetiva
desdibujada por la rabia
de una simple inocencia.
Insuflan de vacío al vacio
las frágiles gestas de
unas pupilas desgastadas,
tiemblan las oportunidades
repetitivas ante el ocaso
de una insípida incertidumbre.
Pues es finalidad cada rayo del sol,
cada saludo omitido,
ya que horribles son las pautas,
ya que horripilantes son los deseos.
Siempre hay dualidad en el misterio,
unas veces incierto,
otras veces completo,
porque la obligación es orden
del que sospecha de sí mísmo

Le monday four

Parásito Williams divagaba por la vida como una sombra sin refugio, como una hoja caída de un árbol que no se movía por el viento. Transitaba por los días sin afecto, aunque tenía claro cual era su papel. Formaba parte de un todo, y no le importaba ser apodado como parásito. Así era él, así era su rol.

¡Un momento! ¿Es el mismo Williams que colonizó Marte?

El mismo


¡Es el mismo Williams que descubrió una cura para las enfermedades terminales?

Efectivamente


¿Y el que consiguió poner fin a la cuarta guerra mundial?

El mismo


Entonces, ¿ porqué le llamas parásito? ¡Si era un crack!

Cierto, era un crack, pero no dejaba de ser un parásito. Le llamo así porque lo era. Fin de la cita

Cançó punk en Do menor

Allà vénen els feixistes,
són els amos de la pista
I també els comunistes,
aquests són uns artistes.

Allà vénen els liberals,
gent de centre, en general,
I també el anarquistes,
amb idees de ministres

Odieu en general,
als joves i als grans
Odieu sense fer mal,
una bomba farà ¡bang!

Allà vénen els d´esquerra,
vestits com per fer la guerra
I també els ecologistes,,
amb petons gens egoistes


Allà vénen els intelectuals,
saludant com gent normal
També vénen els idiotes,
com els primers pèro amb singlot

Odieu en general,
als joves i als grans
Odieu sense fer mal,
una bomba farà ¡bang!

Legados y algarabías

El legado de Michael Edwards consistió en unos retazos de melancolía. Su desempeño en esta vida había sido un anonimato formal respecto a la sociedad, pero en lo que concernía a sus amistades, había sido tótem y luz. Esos retazos, cada uno de sus amigos lo había asimilado a su manera, aunque siempre, en algún momento inconcreto, brotaba alguna lágrima por la nostalgía. El recordar la ausencia de un amigo hace que el presente esté como difuminado.

La casualidad, hermana de lo absurdo, hizo que dos amigos de Michael, recordando viejos tiempos, juntaran dos de esos retazos de melancolia. Se quedaron sorprendidos: ¡encajaban!. Por mera curiosidad, o incredulidad, se pusieron en contacto con un par de amigos del bueno de Edwards, y resultó que los nuevos retazos seguían encajando con los viejos. La maquinaria empezó, y el modu operandis era el mismo: ponerse en contacto con cualquiera que hubiera o hubiese conocido a Michael Edwards, recojer los retazos y juntarlos con los que ya tenía.

Hasta que un día ocurrió lo impensable: Michael Edwars había vuelto a la vida. La suma de recuerdos, de retazos, de esencias habían conseguido algo único, magnífico. Eufóricos, fueron todos a celebrar el milagro acontecido. Alcohol, drogas, música, risas, bromas, abrazos, efímeras reflexiones, bailes, más bailes. Una noche brutal. Pero cuando fueron a pagar la cuenta,se dieron cuenta de que alguno de la pandilla no había puesto su parte de dinero, y todos dijeron al unísono: ¡puto Michael Edwards!

La obligación de un coro

Hoy celebro las minucias, las cosas sin importancia, las nimiedades que todos tenemos al alcance de las manos. Los suaves rayos del sol entran por la ventana, llenan de vida el desvencijado salón, impulsan a los nervios a sonreír desde la distancia.

Cómodo estoy en esta burbuja, aunque sea dura. Fuera lo es menos, de verdad. Pues no es comparable el mal aliento de desconocidos que las respuestas que uno se da a sí mísmo desde la lejanía.

Festejo las tonterías simples, pues por la noche lo haré con las complejas. Es un día soleado, siempre lo tendría que ser.

¡Hazlo!, me digo

¡Hazlo ya!, insisto.

Et voilà

Todos guapos, todos sexies

Me di cuenta de que estaba envejeciendo cuando mi reflejo en el espejo abandonó apresuradamente su función, se marchó sin saludar. Mi reflejo en el espejo me rechazó sin remordimientos, aunque también sin crueldad. Supongo que fue un acto natural. Yo creía que era yo mísmo, que poco había cambiado, pero me equivocaba. En esencia, mi reflejo era yo pero estaba cambiado. Más ojeras, menos pelo, más papada, aspectos físicos que poco me importaban, aunque a mi reflejo si le importaran.

Tal vez era el aura que desprendía, o la mirada desplazada, o lo absurdo de la monotonía: mi reflejo se había esfumado. Y cada día que me miraba al espejo,mi reflejo no aparecía. Yo ya no sabía cómo era yo, qué aspecto lucía. Y entonces pensé que en realidad nunca lo había sabido, nunca me habia visto a mi mismo con mis ropios ojos pues mi reflejo en el espejo era una imagen parecida pero distorsionada de mi ser.

Así que me saqué los ojos de las cuencas y enfoqué las pupilas hacia mi cara. Cielos, pensé, no estoy tan mal.

Estúpida política

Anciana 8-Como porque tengo que comer, si no, yo no comería

Anciana 3-¿Y de qué vivirías a tu edad?

Anciana 8-De que gane el PP



p.d.: PP, PSOE, cualquier partido político y blablabla

Los alcohólicos VII

Abonados a la misma esquina de siempre, a plena luz del día, los alcohólicos beben cerveza caliente y hablan entre ellos. La cerveza es caliente porque sale más barata, cada céntimo ahorrado es una victoria para ellos y para el capitalismo. Se conocen bien pero desconocen sus secretos. Beben, uno hace una broma, la cerveza caliente cae al suelo: ha sido divertida.

Piel rojiza, no están haciendo nada malo. Uno se levanta a mear, son las doce del mediodia, micciona escondiéndose (cómo si eso importase), y los demás continúan bebiendo sin parar. El dia es soleado aunque hace un poco de frío. La piel rojiza se enrojece un poco más. Cuando pasa alguién cerca de ellos, callan de repente, lo observan con atención, casi obsesivamente. Y entonces, renaudan su estéril conversación. Beben, pues poco hay más que hacer. Beben y beben y vuelven a beber, las almas en el río no pueden ahogarse.

Juntan entre todos un par de euros y uno de ellos va a comprar más cerveza caliente. Beben, pues poco hay más que hacer en esta vida.

El vacío

Ir más allá del vacío

¿te refieres al supermercado?

No, mucho más allá

¿Puede ser al estanco?

¡Qué va! Mucho más allá?

Umm ¿a Marte?

No frío, frío

Seguro que tiene trampa...¿ Al sofá de tu casa?

¡Bingo!

¡Toma ya! Aunque, ahora que lo pienso, antes del bingo está la línea

Ya, pero tienes que ir más allá de la línea

¿Al vacío?

No, mucho más allá

Te quiero en breve

En un minucioso segundo

(Letargo, coraza de miel, rechinar de dientes)

Nunca me has deseado,
yo a tí tampoco,
por eso la eficacia de lo fugaz

(Quietud, tacto, aprobación)

Estás en mi,
en mi no existencia,
yo también estoy en mi
no cabe tanta gente en una habitación vacía,
por eso el jardín es inmenso
y nadie es capaz de pisarlo.
Es el reflejo el que ordena los pensamientos,
el que dirige los actos,
el que dictamina las respuestas
sin preguntas.

Hola
Hola
Explotemos
Explotemos sin manchar

La mejor salud es el capitalismo

Siempre que compraba naranjas, éstas se transformaban en bananas cuando llegaba a casa. Siempre. Un día probó de comprar bananas, y éstas se convirtieron en pomelos. Hizo más pruebas. Cada tipo de fruta que compraba se transformaba en otra distinta al llegar a casa. Así que decidió no comprar más fruta, no toleraba los cambios y le ponían nervioso.

Un dia, al salir de casa, vio un tumulto de gente esperándole a la salida del portal de su casa. Eh tú, dijo uno, compra fruta ya. Eran agricultores, transportitas, vendedores, químicos...Eres un egoista, dijo otro, ¿ no ves que si no compras fruta nos vamos todos al garete? . Haré lo que pueda, dije yo. No te queremos a tí, dijo uno, queremos a tu dinero. Aunque no te la comas, prosiguió, compra fruta. Si no lo haces, volveremos y el tono será diferente.