No es destino, es vertedero. Con sus sobras, sus desperdicios, sus casi inservibles tesoros. No es ilusión, es vertedero. Huele mal, asombra la familiaridad de la inmundicia. Montañas y montañas de residuos y de palabras vacías.
¿Qué?
¿Qué es?
No es vertedero, es destino.
Con sus sobras, sus desperdicios, sus casi inservibles tesoros. No es vertedero, es ilusión. Huele mal, asombra la familiaridad de la inmundicia. Montañas y montañas de residuos y de palabras vacías.
¿Qué es?
¿Qué?
Habla más alto, que apenas distingo tu voz con la tuya. No dejar de moverse. ni de día ni de noche, porque no es destino, es vertedero.
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