Restos de

Tremenda la gloria de la responsabilidad impuesta por los dictámenes de la naturaleza. No, por los dictámenes de la triste sociedad. No, por los dictámenes del dolor de la magdalena con sabor a pena. No aguanta más Gea los sufrimientos cotidianos de las irresponsabilidades de sus numerosos hijos .

¡Echad a andar sin mí! Sois divinos, sois inmortales!

Pero los gritos, que retumban por todo el Olimpo como espejos que se rompen al tocar el suelo, suenan de noche e interrumpen la suave paz de los sueños. Siempre de noche.

¡Dejadme, por favor, dejadme! ¡Echad a andar!

Pero siempre vuelven. Y, así, toda la eternidad

Mañanas de memoria

Una señora mayor, pelo blanco encrespado, sentada en un banco de madera, lee bajo los rayos del sol una revista de cotilleo, de ésas del corazón. Más adelante, un hombre mayor vestido con un hombre mayor, esto es: ropa gris, apagada ,desgastada, resuelve un crucigrama o una sopa de letras.

Les invito a los dos a que cambien sus respectivos pasatiempos, que derriben esos burdos estereotipos, que la mujer resuelva los acertijos y que el hombre sea el que lea la revista de cotilleos. Me mandan a la mierda los dos.

Pasa la mañana, el sol sigue brillando. No consigo ver a ningún niño jugando en la calle; ya no juegan, ya no lo hacen. Bueno, veo a uno, está haciendo un rito satánico. Prefiero no molestarlo. Pasan minutos de este día (día) y no recuerdo que quería hacer. No veo a ningún niño en la calle jugando, veo a una niña arrancándose los pies. Algo tenía que hacer, pero no recuerdo el qué

Cuando damos por hecho lo falso

He mentido porque no tenía la razón. He mentido porque me he sentido acorralado por la verdad y por los ojos de la gente. Para ser sincero, no es la primera vez que lo hago. No es una costumbre, es mi manera de ser. Así he aprendido a vivir, así he aprendido a sobrevivir. He mentido, es lo que hay. Supongo que cambiaré, de verdad. Yo me creo mis mentiras, no necesito que los demás las crean.

Por eso me enervo cuando mienten, detecto las mentiras porque yo soy un creador de ellas y sé cuando me quieren engañar. Y aunque hayas dicho la verdad, me estás mintiendo, si no no me sentiría así. Ya te cogeré, ya te atraparé en tu mentira aunque digas la verdad. Ojo

Malos padres, malditas lunas

Padre siempre ha ido perdido en esta vida, en esta vorágine de melancolía y desesperación. Y siempre le hemos excusado, como si fuese un niño pequeño al que todo se le perdona. Pero ha sido malo. Malo por inacción, por egoísmo solitario y nos ha dejado, siempre, a cada acto, de lado. Ha ido a la suya, asolando, arrasando con su voracidad ansiosa los momentos de la vida. Así que cuando lo matamos un domingo, cada miembro de la familía se quedó un pedacito de él. Madre se quedó con su barbilla, pues era la parte del cuerpo menos incómoda de soportar para ella. Mi hermana se quedó un mechón de pelo, pues era el miembro de la familía que más quería a padre. y yo me quedé con su depresión severa, pues era lo único qyùe conocía de él.

Años más tarde me enteré de que nunca tuvo depresión y, por fin, pude liberarme de la culpabilidad. Por fin.

Malditos hijos, malditas lunas

Soy el hijo y soy el padre. Así, bendecido por la mitologia griega, embrujé a mi madre en una luna menguante antes de ser yo, y nací en el mismo momento que despertó. No es posible, dijo, aún no te he concebido. Lo sé, le dije, fui yo mediante una magia mundana. Soy el hijo y soy el padre, me he creado gracias a ti. Cuídame de manera obsesiva. Protégeme de los segundos y de los minutos, de los enemigos y de los amigos. Hijo, dijo, soy tu madre, no digas tonterías, siempre serás mío y siempre te cuidaré.

He sido malo, madre, y soy consciente de ello. Mi maldad ya la conoces, pues has convivido con ella desde que te embrujé, dije

Pero eres mío, mi pequeño Perseo, y no has hecho nada malo, tan solo vivir, dijo mi madre

El hechizo ha funcionado, dije, después de tantos años...Lo siento, madre, pero te tengo que matar

¿Por qué, bello mío? , me dijo ella

Porque soy el hijo y soy el padre, y me aburro con facilidad

Chatarramor

Chica- Me gustaba más el otro carrito: era más fácil de manejar

Chico-Te lo he dicho mil veces ya que el otro carrito pesaba más que éste y nos pagaban menos por eso

Chica- Ya pero era más fácil de llevar. ¿Me quieres?

Chico-Anda ya y tira que hace mucho frío

Comprender lo injusto

¿Cuándo, la furia, desaparecerá de mis suaves puños y se instalará en un lejano olvido? ¿Cuándo finalizará este tormento llamado odio y florecerá, en mi interior, la calma de una caricia?

Oh, dejadme y no habléis, pues oigo el rugido de mi almohada.

Oh, reposo y tormenta, no hay nada a lo que el tiempo no mienta.

Taimada la incertidumbre, no queda ya nada que llene este caparazón de arrugas y presentimientos. Me permito dar consejos al que no me los pide, mintiendo para mostrar la más insípida de las neutralidades, ya que ni entiendo el ahora, ni comprendo el mañana. La furia y el odio ya no están en mí, por tus pupilas han escapado, y la triste tristeza se ha instalado en mi humilde malestar. Para siempre, como siempre

Ídolo equivocado, ídolo falseado

Pensaba yo que la gente no era tan estúpida y me equivocaba. Nunca percibí algo que se ponía de moda hasta ser ya mayor. Un amigo me dijo un día que no sé qué zapatos estaban de moda y, al fijarme, todo el mundo, o casi todo, llevaba los mismos zapatos. A partir de ese día empecé a fijarme más en esos detalles. Luego vino un teléfono móvil: todos tenían y usaban el mismo modelo. Otro día me fijé que tod@s vestían la misma chaqueta. De diferentes colores, sí, pero la misma chaqueta. Más tarde, pasado un tiempo, empezaron todos a hacerse retoques estéticos y, poco a poco, tendían a parecerse más entre sí.

Hasta que un día, ya con todas las personas arrasadas por la voracidad de la moda, me dí cuenta del horror: toda la gente, sin distinción de sexo, era exactamente igual a Pablo Motos. Sus caras, sus gestos, sus ropas...

Me acerqué a uno de ellos y le pregunte: ¿ Por qué? ¿Por qué? y el Pablo Motos de turno me contestó: "No sé"

Planes de presente

Está agonizando la mañana, la melancolía de los recuerdos inunda sin desbordar los pensamientos del ahora. Rememoramos lo oscuro, tal vez por comodidad, y ninguneamos lo excelso, las risas y lo divertido que nos hizo, en bastantes momentos puntuales, sonreir hasta rabiar. Recodarmos en exceso lo malo porque nos da miedo ser libres y felices como mi tío Felipe. Mi tío Felipe era conserje en un edificio de la gran vía de Madrid. Ganaba bien, era querido y respetado pero lo dejó todo para ser conserje en un edifico okupa, que era lo que más deseaba. Envidio a la gente que pinta el futuro como quiere que sea y lo cumple. Como mi tía Elisa. Era conserje en un edificio okupa. Ganaba nada, era querida y respetado y lo dejó todo para ser conserje en un edificio de la gran vía de Madrid.

Filosofía de Asimov

Petra-Pues lo decente del abismo de la estupidez de la ignorancia es, precisamente, lo obsoleto de la incertidumbre. Vamos, que imagino que es lo más cercano que estamos de ser un robot, no de pensar como uno. Si A es mayor que B, B es menor que A. Ése tipo de razonamiento. Entonces, claro, muchos se creen inteligentes porque sus creencias son así, sin razonar ni debatir ni cotejar con el resto de átomos. Así, seremos robots que van de inteligentes cuando, realmente, serán tontos

Boris-No,no, no... Se puede ser robot o ser tonto, pero las dos cosas a la vez, no.