Percibo cualquier olor, mis siete muertes son canela. De un lado para otro, las esquinas se vuelven opacas, lluvia de carne sin grasa. Quince personas hablan a la vez, una es mi abuelo. ¡Deme un consejo, abuelo! ¡Déjame, dice, que no he vuelto de entre los muertos para preguntas estúpidas!
Mi abuelo se marcha no sé hacia donde. Tampoco sé si es mi abuelo materno o paterno.
"Abuela, pregunto, ¿de qué murió el abuelo?"
"De flato" me contesta. Por eso no corro en esta vida. ¿Y tú sabes algo de mi otro abuelo?, le pregunto. "Creo que murió de sueño",me contesta.
Estoy más tranquilo, aunque la señora a la que he preguntado no es mi abuela.
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